55°
Balabà vorrebbe volare su una mongolfiera. Sfiorerebbe un campo di granoturco in fioritura, guarderebbe i pennacchi dorati nel sole ondeggiare nel vento, il polline spargersi nell’aria e scendere tra le lunghe foglie verdi per scivolare nei filamenti delle pannocchie ancora piccole, appena sporgenti dal fusto. Sfiorerebbe all’alba le acque del lago più amato, dall’altra parte del mondo, le guarderebbe tingersi di un rosso diverso in ogni istante, via via che il sole si alza sopra le dolci montagne che lo serrano su un lato, le sorvolerebbe un po’ per poi tornare indietro. Sfiorerebbe le pareti rocciose del gruppo amato sin da bambino, si smarrirebbe nelle linee di colori diversi che le percorrono, vi vedrebbe disegni che solo la sua immaginazione potrebbe scorgere, infine, superate le cime, scenderebbe quasi a posarsi nel loro anfiteatro. Sfiorerebbe le basse dune di sabbia chiara coperte di cespugli di rosmarino il cui profumo salirebbe sino a lui e lo sentirebbe ancora mentre oltrepa